Poesia di Luigi Pirandello

 

 

Vedi tu come, non ancor dal fumo

dei pensieri il cervello annebbiato,

al tuo spirito (l’alba t’ha destato)

io vita, io mondo un altro aspetto assumo?

 

Ti parlerò meglio all’aperto: vieni!

fuori le porte de l’a te funesta

città! Slarga il tuo petto intanto a questa

aura ristoratrice. Ecco i miei beni:

 

l’aria, il verde, la luce… non le case

degli uomini ammucchiate! non le oscure

chiese, o le sedi socïali impure,

d’ogni viltà, d’ogni miseria invase!

 

Ben venga a te, che questa mane, avanti

che il sol nascesse, abbandonavi il letto;

e fuori or vieni insolito diletto

a trâr da me, come da strani incanti.

 

Guarda! Nel sogno de la terra assorti,

sorgono a l’aria gli alberi: li scuote

invano il vento, invano li percuote

la pioggia… Forte, come lor son forti,

 

non sei tu in me! Nel grembo mio profondo

stendi le tue radici. Tu potrai

vivermi sempre, non morir giammai,

abbracciar tutto e divenire il mondo!

 

Non tendi a questo? Gli alberi tue membra

saran; la terra, il corpo; in ogni fiume

le tue vene, il tuo spirito nel lume

del dí vedrai… Già divenir ti sembra

 

quel che vedi… Lo senti? Orbene, questo

che tu senti son io: sono te stesso;

di me tu vivi, io di te vivo. Adesso

ritorna in mezzo agli uomini modesto,

 

ne la città rientra. Primavera

nuova presto verrà. Bisbiglia intanto

a chi ti passa triste e fosco a canto,

come un augurio, ne l’orecchio: – Spera.